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Estándar

Te escribo aun sabiendo que no me leerás nunca. Aun sabiendo que probablemente haya sido un nombre más en tu lista. Aun sabiendo que no me recordarás de la misma forma que yo a ti.
Es curioso mirar fotos de gente que fue muy importante en tu vida y no reconocerles. Es curioso mirar esas fotos en las que también sales tú y no reconocer esos recuerdos como tuyos.


Abril me duele. Noviembre me quema. Agosto me escuece. 

Este año quiero intentar pasaros página. Centrarme en otras cosas. Otras personas.

En otro orden de sucesos, mi cerebro ve a bien traerme imágenes de vez en cuando de Holanda. De la plaza aquella donde me encontré un mendigo. Del camino aquel donde me caí con la bicicleta (una de mis historias favoritas). Del té, del supermercado, de la floristería. El camino en tren, andando, en bici. El romance de una noche que siempre quise pero nunca tuve.

Hay días que parece que el peso del pasado me va a dar una tregua. Donde las mañanas son risas con mi hermano mientras bailamos a Mika, o audios roncos. Pero después llega la noche y estas cuatro paredes mal pegadas y me ves forzando una sonrisa, que no hace falta forzar, porque nadie la ve. Me ves llorando en silencio. Me ves intentando concentrarme en una lectura para no pensar.

Tengo mis pensamientos concentrados en una gran madeja de lana, que si me pides por donde empezar me río porque ni siquiera tiene un principio (y al parecer ni un final). Me río porque es lo que me queda.

Mi vida es un desastre y el peso de mis fallos y el saber el fracaso que soy lo llevo más o menos mal.
No sé. ​

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